Свет мерцал на мокром крыльце приюта, когда маленький Гарри Поттер, скрываясь от дождя под старым зонтом, шел к входной двери. Взгляд его был пуст и безжизненный, словно даже дождь не мог смыть горечь из его сердца. Его руки дрожали, когда он поднял ручку и открыл дверь. Внутри его ожидало еще одно унылое утро, еще один день в этом сером, безжизненном мире, где он был пленником своих собственных мыслей и чувств.

Его беспокойство усиливалось с каждым мгновением. Он не мог дышать. Он не мог. Он не мог. Он устал.