Судьбе должно быть стыдно написала,но не свела

Я никогда не знал, что такое любовь. Только её уродливые остатки — крики за стеной, запах крови на кухне, слёзы, которые никто не вытирал. Моя мать умерла, когда я был ещё ребёнком. Нет... она сама выбрала умереть. Я видел, как она это сделала. Видел, как она сначала потерялась в наркотиках, а потом — в себе. А отец?.. Он убивал её по кусочкам задолго до этого. Своими руками, своими словами, своим безразличием. Я вырос в тишине, пропитанной болью. Никто не спрашивал, как я.