Она подбирается ко мне, нашептывает и указывает пальцем сколько о ней писать, иногда сидит на груди, иногда- бормочет колыбельные. Мне неловко: она самая изощренная писательница своей округи, но вдруг вкладывает свои слова мне в уста. Вдруг я осознаю, почему она меня не забирает: прежде, чем я уйду, мне нужно дописать о её любви. И я пишу. Ей на зло, о всех, кто её любовь окружает... -Все, чем человек болеет, чем страдает и что может обожать- все в текстах и строчках. Боль моя открывает алые глаза Первого всадника, моя мягкая любовь к человечеству плетет косы всаднице Второй, иногда каждый из нас несет за что-то вину, как всадник Третий, да? И Четвертая мне глаголит.