— Пятифан, — вдруг сказала Тафиса, не глядя на него. — Ты меня любишь, что ли? Рома чуть приподнял бровь, улыбнулся краешком губ, не сразу ответил: — Не люблю. Почти. Тафиса хмыкнула, сделав последнюю затяжку. — Почти не считается, — бросила она, стряхивая пепел в окно. — А кто сказал, что я собирался считаться? — Рома снова усмехнулся, прищурился, глядя на неё. — Просто ты задала странный вопрос. — Нормальный вопрос, — парировала она. — Ты странный.

— Романова, а ты романы писать умеешь? Кира, протиравшая парту, подняла голову и непонимающе моргнула. — Что за вопрос? Не знаю даже. Пробовала, но не уверена, нормально ли выходит. А что? Рома, опершись на швабру, задумчиво посмотрел на неё. — Ну… — Рома покрутил в руках швабру, словно раздумывая, говорить или нет, а потом всё-таки спросил: — Интересно, как бы ты описала историю, ну… например, про нас?