Дешёвый кофе по утрам, горький до морщины, как будто напоминает, что всё это по-настоящему. Пыльный автобус скрипит на поворотах, укачивая сонных пассажиров. Наша концелярия — старый, облупленный, как советская хрущёвка. Лица коллег угрюмые, потерянные. Вечером — вверх-вниз по лестницам, от подъезда к подъезду: пицца, бургеры, лапша в картонных коробках. А вечером — как обычно. Пенный напиток перед сном, фонари гудят, мимо грохочет поезд, будто шепчет: можно уехать... В сказочный мир.