Он проснулся на рассвете, когда первые лучи солнца касались холодных каменных стен его заточения. Ветер лениво шевелил пыль на полу, в окно врывались звуки пробуждающегося города, но для него это не имело значения — он видел всё это уже тысячи раз. Имя, которое он когда-то носил, давно стерлось из памяти мира. Сейчас он просто был тем, кого проклятие сделало бессмертным — человеком, чья плоть не знает смерти, чьё сердце не знает покоя.