После столетий поисков мы наконец получили сигнал. Чёткий, целенаправленный, переведённый на все языки, что только могли придумать люди. Одно послание: «Расскажите о себе». И список тех, кто будет рассказывать. Тысяча человек. Разных. Всех рас, профессий, верований, социальных слоёв. Один из тысячи посмотрел на небо, усеянное звёздами, что были так хорошо видны в голой пустыне над полузаброшенной станцией, и устало вздохнул. У него уже был готов ответ. Не рассказ. Диагноз.

Что делать, когда человек теряет человека? Что делать, когда боль настолько сильна, что пережить её невозможно и остается только впадать в безумие? Только писать письма своей потерянной любви в надежде на новую встречу. Письма потерянной любви — это не роман. Это восемь писем вникуда и один ответ безмолвия. История, лишённая имён и пола, — только чистое, всепоглощающее горе, превращающее любовь в тихое безумие. Финал неизбежен, как выстрел. Вы готовы его прочесть?

Боль была его единственной константой. Острый, чистый край лезвия, рассекающий кожу, был единственной правдой, которую он мог контролировать. Всё остальное было ложью. Особенно тот взгляд, что преследовал его в последнее время. Взгляд хищника, полный собственнического голода. И сейчас, когда Лайам снова поднес лезвие к запястью, он думал не о том, чтобы умереть. Он думал о том, чтобы почувствовать нечто настоящее, прежде чем этот голод окончательно его поглотит.