Он стал вечным скитальцем, актером на сцене смертной жизни. Он примерял маски: Ариэль, куртизанка из Аль-Джазиры. Сильван, наемник, решавший исход битв из любопытства. Лоренцо, странствующий поэт. Граф Сен-Жермен, появляющийся в салонах, разоряющий банки в карты. Он наблюдал, участвовал, скучал. Он впитывал эмоции людей, как губка. Для них это была жизнь. Для него спектакль. Он думал, что забыл настоящую боль, привязанность, любовь, которая ломает сильнее клинка. Но он ошибался.

Он бежал два месяца. Через тундру, где ветер режет кожу ледяными бритвами. Через болота, где гнилая вода скрывает кости тех, кто ступил не туда. Через перевалы, где каждый выдох может стать последним. За его спиной остались пожарища, трупы и кровь — его кровь, чужая кровь, кровь семьи, которую он не успел спасти. За его спиной осталось всё. Впереди был только город. Огромный, дымный, равнодушный город, в котором можно затеряться — или сдохнуть в вонючем переулке.