— Уйди, блять. — Шипит брюнет сквозь сжатые до боли зубы. — Куда же я уйду? Это моя постель, ты собрался меня с неё прогнать? — На белоснежной простыни начали появляться алые следы, медленно расстекающиеся по ткани, в то время как собеседник с привычным спокойствием продолжал беседу. — Не должно тебя быть здесь, ты там, на кафеле с дырой в бошке. Из головы моей уйди!