Нина, сквозь стекающие на лицо капли дождя, глядела на крутой склон, и в голове, кроме громких, невысказанных отборных матов, не возникало ровным счетом ничего. Каждый новый поток воды, стекавший с её волос за воротник, лишь подтверждал эту единственную, исчерпывающую мысль. - Ну что, официально заявляю: мы не просто в жопе, - прокричала она, перекрикивая оглушительный шум ливня. - Мы в её глубоких, насквозь промокших, исторических недрах. Александр Македонский не смог, а мы вот запросто!