— Фрэнк левша — наконец заговорил он, глядя Рэю прямо в глаза, из которых медленно но верно исчезли любые признаки хоть частичного понимания ситуации. — Ладно — спокойно согласился тот, очевидно, готовый к чему угодно — левша, так левша. — То есть, если бы он взял в руку острый предмет и воткнул бы его в лицо человека, стоящего напротив — медленно проговаривал Джерард, свободной рукой имитируя размах перед ударом — он повредил бы правую часть лица пострадавшего, верно?

Фрэнк скучает по Джерси, он скучает по городскому шуму, по вседозволенности и по верным друзьям. Теперь все что у него есть – это болото в кедах, вездесущий запах сырости и необъяснимо жгучее желание засунуть нос не в свое дело. Он честно старается держать данное матери обещание – начать жизнь заново в этом тихом цветущем месте, но что если Саинтвилль вовсе не такой как кажется на первый взгляд?