Метро… В пятницу утром в вагоне не так много народу, но всё равно кто-то да наступит на ногу или толкнет. Рассматривая критично себя в отражении стекла, вдруг мелькнул кто-то с хвостиком. «Ох… опять какой-то тип с сальными волосами косит под крутого металлиста?
Хотя… кажется волосы достаточно объёмные… интересно».
Выбритые виски, черные, блестящие волосы, которые длиной доставали бы до основания шеи, не будь они в тугом хвосте. Жаль, что самого обладателя таких локонов не было видно из-за грузной женщины, закрывшей весь обзор.
«Станция Пушкинская» - объявил голос из динамиков, двери открылись, люди снова засуетились, задевая друг друга локтями, пихая сумками и уворачиваясь.
Выдохнуть спокойно можно было только, когда поезд снова тронулся с места.
Нужно было найти место, чтобы не вынесли на следующей станции, повертев головой взгляд цепляется за что-то яркое. «Красный галстук?»
Черный костюм, отливающий серым цветом, черная рубашка, застегнутая на все пуговицы, в левой ноздре тонкое золотое колечко, не теряющееся на фоне тонких черт лица, те самые черные волосы, собранные в хвост и красный галстук, спорящий своим ярким теплым цветом с холодными голубыми глазами.
_____________________________________________________
Я не всегда умею находиться в моменте, но мне очень нравится, когда мой взгляд за что-то цепляется, а еще лучше, если это "что-то" вдохновляет на такой вот текст.)
Читать далее
