Когда я пишу - я живу. У поэта соперников нету им на улице и ни в судьбе. И когда он кричит всему свету, это он не о вас - о себе. Руки тонкие к небу возносит, жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: это он не за вас - за себя. Но когда достигает предела и душа отлетает во тьму... Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому. То ли мёд, то ли горькая чаша, то ли адский огонь, то ли храм... Всё, что было его, - нынче ваше. Всё для вас. Посвящается вам. Булат Окуджава