Длинные растрёпанные волосы, большие мешки под глазами и застывшая на запястье кровь. Сумасшедший художник сидит у изголовья кровати. Его шею огибает тёмно-синий шарф. В его руках помятая бумага. Ты стоишь и смотришь на него, слегка опершись о стену. Ты ждёшь оправданий, но его лицо даже не выражает сожаления. Затянувшуюся тишину нарушает скрип половиц. Он подходит к тебе, его губы касаются твоей щеки, его руки ложатся к тебе на талию. — Ох, Джеймс... — шепчешь ты и шумно выдыхаешь.

— Ты понравился мне. Фрэнк. Такой милый, закрытый в своём маленьком мире парень. — я смутился. — И я был бы совершенно не против, если бы мы смогли стать друзьями. Или чем-то большим друг для друга.

- Помню только, он очень любил изюм.