Не много писатель, не много художник, Не очень талантлив, не очень бездарен, Я собственных мыслей, по сути, заложник, По жизни порой чересчур я нахален. И краски не ровно легли на палитру, Из чувств и эмоций, из жизней людей, И в храме тихонько читают молитву, Чтоб было поменьше ужасных идей. Тела, что избиты, и боль проститутки, Сидит на панели, и страшно в душе. Когда раньше в мыслях цвели незабудки, Теперь лишь цветут они в мираже. В Москве все прогнило, вокруг ложь да фальшь, А люди все так же спешат по делам. Постой, не спеши, куда идти дальше? По этим заброшенным, грязным дворам. Мария Марк Морран