в процессе исследования жизни на Земле, методом непосредственного участия. да, автор немного не в себе, не в этом мире, и вообще...
Добро пожаловать в мой бардак. Только не мешайте тараканам работать, а то они у меня с прибабахом...
процесс написания в моем случае, как уже упоминалось, это нечто вроде взрыва - шарахнуло, а осколками попало по клавиатуре... случайно... автор пишет в не совсем литературном стиле, вернее в совсем не литературном, ну да ладно... Если вас что-то испугало - не переживайте, дальше будет еще страшнее)))
У Стайлза едет крыша. Он дергается в десять раз чаще. Он не может сконцентрироваться на предмете. Руки трясутся. Его мозг выдает шестьдесят восемь мыслей в минуту. Они обрываются где-то на второй гласной третьего слова, перепрыгивая друг через друга, как долбанные кузнечики. И это был бы не Стилински, если бы не смог разобрать чертовый ребус в собственной голове.
Стайлз не уйдет. Он будет продолжать сидеть здесь. На ледяном бетонном полу. Под ледяной стальной дверью. Слушая вой и крики, которые доносились из-за нее. Дитон не мог ЭТОГО слышать. Никто не мог ЭТО услышать. Только Стайлз.
НЕ ИМЕЮ ПРАВА. – повторяю про себя мантру, вбивая в специально сделанную грушу, удар за ударом. Сон не идет.
НЕ ИМЕЮ ПРАВА. А ударов не чувствую. Тело постепенно немеет.
НЕ ИМЕЮ ПРАВА.