Ему около сорока. Ей двадцать стукнуло на первый день весны. Он влюблен в искусство. А она в него.
- Сама то как? - спрашивает он, облокотившись о дверной косяк, привычно сложив руки на груди.
- Да хорошо. - фальшиво улыбается она, как и всегда, впрочем, на этом вопросе.
- Соврала. - а он продолжает улыбаться своими дождливыми, не сводя с неё изучающего взгляда.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.
Войдите в аккаунт
Данное действие доступно только для зарегистрированных пользователей. Войдите, с помощью: