Не видела его семь лет, которые тянулись невыносимо бесконечно, выкручивая всю душу наизнанку и разрывая сердце по живому. Думала о том, где он, как он, жив ли, получилось ли то, за что он так боролся? Злилась на него, себя, судьбу, что позволила нам встретиться в далёком две тысячи двенадцатом. И спустя столько времени он стоит в нескольких метрах от меня, как и всегда засунув руки в карманы брюк, а я не могу пошевелиться, надеясь, что это не он, а всего лишь мираж моей разыгравшейся фантазии.

Что было бы, будь у Стива Роджерса дочь?