Смятая сигарета опускается в пепельницу.
- Правда... Правда в том, что ты умерла, друг мой, ты умерла... Ты умерла в тот миг, когда посчитала зону комфорта, с ее стенами и ограничениями, уютнее свободы выжженных равнин. Слушай, пока можешь еще меня понимать!
— Ненавижу эту песню…
Достаточно громко, чтобы она услышала, но не достаточно, чтобы прервала игру.
Старая игра насмешки и задора. Мы оба знаем, что песнь будет окончена, мы оба знаем, что брусок ляжет на землю, что я не рискну прервать игры лишним звуком.
"Человек, достигший уровня небожителя в рекордно короткие строки, кто он? Быть может сверхмашина, созданная гением, ведь его действия всегда просчитаны и выверены слишком точно, как для человека..."
Так я начинала свой конец.
Сми мгновенно подхватили прозвище, а я потеряла покой, вынужденная бежать, спасая жизнь, ежедневно подвергаясь опасности быть убитой.