Во тьме кромешной меж полок книжных брожу угрюмо,
И, постепенно зверея в стенах, как в клетке пума,
Всё без надежды терзаю разум, терзаю душу:
Ответов разных найдётся много, но все не нужны!..
Кого рабы считают бесом? Ужель того, кто рад на шею ярмо любезно им повесить?! Ласкать столетье длань злодею — невежд несчастных путь. Мириться ли? Отнюдь.