Вспомнила одну из работ тринадцатилетнего ребенка, которого посетила блаженная предыюньская эйфория, и которым я когда-то была. Время проходит, мы меняемся... Но что-то неизменно западает в душу, как и мгновения написания данного стихотворения, пускай, еще по-своему детского.