Тихо шелестели тростники на песчаном берегу широкой полноводной реки. Кристальные воды текли, блистая поверхностью подобно алмазам от солнечных лучей зенитного круга, не бурча, не волнуясь. С порывом ветра обратились глаза к небу. Путника, что мечтал вернуться. Правителя, что отдал себя народу. Солдата, что служил тому, кто был дорог хозяину. Девушек, что жили, играя в игру на выживания. Янтарные, зеленые, ониксовые... Такие разные. Но ветер собирает их всех в одном месте.