Простой стих, созданный при вспышке вдыхновения.

Последний сон приснился мне в 10 лет. Я сидел на широком тратуаре, около шоссе. В руках были лишь деревянный планшет с листом и непримечательный карандаш. Глаза смотрели только вниз, только на бумагу. Люди, проходившие поодаль, проносились расплывчатыми тенями и казалось, даже не замечали, сидевшего на голом асфальте меня. Я видел их не более чем боковым зрением, но чувствовал холод, пробирающий до костей и заставляющий ощущать тягучую тоску, чувствовал, что именно от них он и исходит.

Порой мы не ценим жизнь и очень зря...

Постоянное безразличие – инвалидность. Человек, не умеющий чувствовать – перестает быть человеком. Умирает… – Антон Павлович Чехов.

Я не умею писать описание, так, что простите :з