Я осторожно открыла тетрадь, словно она была хрупкой, как крылья мотылька, нарисованного красками на обложке. Слегка неровные, но отчётливо разборчивые буквы складывались в историю, отражающие ещё неизведанную для меня часть души человека, сумевшего за столь короткое время заполнить всю мою пустоту. "...- А знаешь ли ты, что мотыльки всегда летят к свету?..."