Каждый, мать его, день, я умираю, и никто, повторюсь, никто этого не помнит. Только я помню, как жестоко со мной расправляются, а если кто и видит это, то просто забывает. Как будто ничего не произошло. Тебе вчера башку оторвали? О, привет, а ты принёс мою книгу, что я тебе одолжил? Ой, тебя машина переехала? Да не мели чепуху, приснилось наверное. И с каждым утром всё как ни бывало: ни царапин, ни ушибов. Только вот одну дыру никакое бессмертие не залечит — пустоту в сердце.

Просто сборник моих стихотворений. Может быть, не особо поэтичных, красивых и складных, но моих. Здесь вложены как мои чувства, так и чувства моих персонажей, истории которых медленно, но верно пишутся.

Почему, ну почему ты не смотришь на меня так же, как смотрю на тебя я?

Дрим просыпается с кудрявыми волосами, и Джорджу это нравится. Очень.

«У этой истории будет счастливый конец?»