Может скажете, где мои прыгалки, где мой Малыш Стэнли, говорящий апельсин из Пасваля, где те любвеобильные бретонцы, что предаются страсти с граммитами за кусочек янтаря. Где!? Где это всё!? Нет, всё утрачено, потеряно, ввергнуто в нулевое значение, и опошлено как сырные дырки в Похотливой Аргонианской Деве!! Где Хаскилл, мой унылый до безобразия вечный спутник, что своей лысиной яростно отражает солнце!? Их нет.