В одной старенькой квартире, доставшейся кому-то от бабушки, всегда собирается компания подростков. Они пьют чай, курят и болтают ни о чём, в гостиной стоит фикус Андрей, который терпеливо ждёт, когда о нём всё-таки вспомнят и он сможет получить дозу живительной влаги, а в углу в огромном кресле кто-то сидит и читает. И так каждую неделю. А в другие дни эта компания вляпывается в неприятности. По одиночке, или вместе.

Пытаюсь свою чувства собрать во что-то опрятное, там везде есть частички души, они маленькими бусинками надеваются на нить.

Я - личность, или просто поделка из разных осколков?