Когда цель — ясный маяк на горизонте, ты делаешь размеренные шаги вперёд, не колеблясь. Правая нога, левая, привычный вес винтовки крепко сжат в руках, ухмылка на губах, скалясь смерти прямо в лицо. Но эхо твоих шагов впереди звенит в моей голове. Насмешливым — не догонишь, как ни старайся. Цепляющим. Влекущим. И всё же — стоит ли догонять тебя, если в процессе я могу потерять себя?