Быстрым движением мужчина достал кинжал, и, последний раз улыбнувшись своей невесте, коротко замахнулся. Холодный металл пробивает ребра. Веста смотрит на собственное отражение в зеркале, с недоверием наблюдая, как белоснежное платье окрашивается в бордово-красный. Корона с громким звоном падает на мраморный пол. Всё должно было быть не так. Она должна была стать королевой. — За что? — прошептала Веста, захлебываясь собственной кровью.