Дни сменяются один за другим, как композиции в музыкальном автомате, а привезённая из далёкой страны сигара плавно подстраивает свой вкус, становясь с каждой мелодией всё более терпкой. В конце горечь достигает своего пика, пытаясь перекричать саксофон Мариэнталя, но в итоге всё заканчивается упавшей горстью пепла, пришедшей на последнюю ноту. Однако, сколько не повторяй этот чудный ритуал, жизнь по-прежнему состоит из бесцветных красок. - Может пришла пора добавить каких-нибудь цветов?

«Наслаждаясь музыкой ветров, я ступаю по тропинке в неизведанные края. Солнце прорывается сквозь толщи деревьев, даря мне возможность любоваться окружающими красотами нетронутого временем леса»