Он любил в нем каждую ресничку, каждую складку на губах. Его спокойствие, которое было словно затишье, в котором можно было спрятаться от всего мира - растворится в нем. Приходя к нему, он курил по пачке сигарет за ночь, мог выпить литры самого дрянного портвейна, и все равно не скатываться в отвратительное зрелище. В глазах туман и помутнение, словно он не жилец, и даже не хочет быть им, но будучи близким к праху, из раза в раз возвращаясь из рук Смерти, он был как никто другой близок к жизни.

Очутившись однажды на улице, что остается человеку, кроме как уповать на судьбу? Куда эта "бутылка в море" отправиться, и куда в итоге придет?

Сложно в этом мире никогда не делать ошибок, однако, каждая ошибка является в нужный момент самым правильным решением, которая за собой повлечет череду удач.