- Хочешь? - Ты смотришь на протянутую сигарету, уже так заботливо тлеющую у самого кончика. Твой взгляд идёт дальше на пацарапанные пальцы, ужасные заусенцы чужих рук и выглядывающий из-под поношенного свитера кусочек бинта. Картина такая обыденная, но от этого в груди что-то, так звенящее гордостью за чужие отношения, ломается окончательно.