От накатившего хватаю нож и врезаю прямо в грудь! Тяжёлый звук. А я не собираюсь заканчивать. Ты говорил, что любишь, да? Любишь... Снимаю медленно кожу с груди. Вижу рёбра. С двух ударов они проламываются. Раздвигаю ткани. И вот оно. Сердце, кусок простого мяса, которым ты любил меня. Кончиком ножа дотрагиваюсь до него. Мерзко. Немного что-то есть в этом отвратного. Надавливаю сильнее и струя крови! Капли попадают на мою одежду. Бросаю нож в сторону и беру его в руки.

Он любит этот праздник, он празднует его так, как может. С радостью и счастьем! Хоть он совсем и забылся. Как-будто пластинка заела на одном дне. Да и не «как-будто», а так и есть...

– Когда-нибудь я умру... – говорил ты, смотря на лежащий на столике шприц. – Не говори такого. – а я смотрел на тебя. – И знаешь, Марк. Не хорони меня в гробу. Прошу... Я не хочу лежать в этом тёмном ящике! Лучше сожги. Сожги весь наш мир... Он сжёг его. Он выполнил то, что просил Фред...