Жил-был один парнишка, возомнивший о себе многое. Отправился он в путешествие, а по его следам шли другие путники. Он доверял им и никогда не оборачивался. Но однажды всё же обернулся.

Четыре любви — как времена года. Первая — лёгкая, как весенний ветер. Вторая — глубокая и тихая, как осенний лес. Третья — пронизанная страхом, как зимняя метель. Четвёртая — живая и ритмичная, как летний дождь. Но есть и пятая. Не человечная. Чуждая. Мы пытаемся её понять — но она не хочет быть понятой.

Аква лишилась всего — как осенний лист, сорванный яростным дыханием верховного божества. Её народ, её дом, её мир — рассыпались в прах, оставив лишь звонкую пустоту в груди. Но душа её не стала пеплом, не склонилась перед роком. Десятилетиями она сражалась — меч её пел кроваво-огненную песню, а щит звенел, как наковальня, принимая удары судьбы. И когда последний удар клинка пронзил жестокое сердце бога, мир вздохнул — но не она.