И каждый раз после пляжа, без сил, мы возвращались в дом. Такой родной. Дом, где ключ от двери хранится под ковриком на крыльце. Где на веранде стоят плетеные кресла и скамейка. Где по утрам мы пили чай. Дом, в котором тебя встречал виляющий хвост. Дом, в который я пробиралась по ночам, возвращаясь с очередной вечеринки пытаясь ничего не разгромить. Дом, в котором мы с Эрикой ругались в дни моего подросткового бунта. Дом, в который несмотря ни на что я возвращалась с лёгкостью в душе.