Вот вроде бы всё хорошо. Ты лелеешь свои мечты о скором написании породы, всё торопишься, пытаешься выкроить себе на написание время. А потом понимаешь, что ничего не можешь, порой уже сидя пред листом бумаги. Всё кажется, что настрой не тот или нет воодушевления на "подвиги", и снова всё откладываешь. Но оставляешь мысль, что ты ещё что-то можешь (в основном возвращаясь к своим старым работам). А потом случаются ситуации, когда ты понимаешь, что не разбираешься в чём-то, в чём по сути должен или разбираешься, но поверхностно. Кажется, что не проживал того, о чём порой пишешь или хочешь написать, не чувствуешь этого или не понимаешь. И кажется, что чтобы написать то, что ты хочешь, тебе прежде необходимо прочитать уйму книг, ведь иначе ты не имеешь права начинать. А если ты не читаешь их, не узнаёшь то, что необходимо, чтобы сделать картину более полноценной, значит, ты не имеешь права заниматься тем, чем занимаешься, и называть себя творческим, глубоким человек тем более.
Прошу простить за этот бред.
Автору слишком хорошо живётся, вот он и выдумывает себе проблемы. Возможно, скоро удалю этот мусорный пост.
Читать далее
Блог (3)
Три или четыре, а может и больше зарисовки. Некоторые ещё и не разберёшься, потому что они писались вслепую перед сном. И все незакончены.
О Муза, если ты не придёшь в пятницу, я перестану в тебя верить. Пожалуйста, пусть эта чёртова неделя завершиться чем-то хорошим. Мне нужна эта доза самоуважения.
Мой первый пост и сразу пессимистичный. В этом вся я, простите)
Что же делать, если очень хочется писать, есть идеи, но не пишется? Не можется. И вот ты уже приступаешь, пишешь что-то, но тебе, чёрт бы побрал, не нравится то, что ты пишешь.
Это временный крик души, простите, что засоряю вама новости) Люблю поныть.
