дорогая, д.

она говорит, что я нереальная, но от твоего единственного "привет" моё сердце переполнено напрочь. не знаю, что это за чувство: любовь, привязанность или просто самовнушение, но они такие едкие и настоящие, мне от них хорошо и тепло. и уверяю с каждой строчкой моё сознание всё туманнее, а голова тяжелеет словно через минутку мне её нахуй отсекут, вижу я темноту сквозь небольшую полоску приоткрытых глаз. и каждого сообщения я пугаюсь как чокнутая, потому что залезаю в ложь всё тщательнее и бесповоротно. кран в ванной постоянно капает и течёт, это действует вдобавок к моему самокопанию угнетаемо. в час ночи или дня, на работе или в компании я осознаю всё больше и тщательнее своё одиночество, которое пытаюсь забить кем-то. я не скучаю, я не чувствую себя неполноценной без тебя, просто потому что скучать мне не приходится, а думаю о тебе каждую свободную минуту, забываюсь иногда настолько, что считаю до сих пор тебя рядом. щёки мои до ало-красного горят, а голова кружится вперемешку с иссушенным горлом всё чаще. и живёт она в моем городе, нас разделяют шесть минут езды на такси без пробок, но сердце моё всё равно тянется за тысячи километров.