Спасибо. Это было первое слово, которое Гоша смог произнести кровоточащими от свежих ран губами. После той ночи он повторял и повторял его, с каждым разом всё меньше выдавая свой акцент. Но одного "спасибо" было недостаточно. Других слов он не знал, и оставалось только смотреть на Антона, надеясь, что он поймёт. А Антону оставалось только откопать где-то в недрах кабинета учебник русского, однажды попавший ему в руки по чистой случайности.

Зовут меня Саша Беспалов. Я - ничем не примечательный индивид семнадцати лет от роду с огромной страстью к видеоиграм и ужастикам разной степени бредовости. В мистику и прочее подобное, а уж тем более в существование вампиров и других мифических существ я не верю... не верил. До тех пор, пока не встретил его.

Восьмой год я живу с осознанием того, что я не такой, как все. Нет, я не стереотипный эмо с чëлкой до Китая и шрамами от вспаханных вен, и не парень с синдромом восьмиклассника, думающий, что давно преисполнился в своëм познании. Мне нужна кровь. Без неë меня ломает так, как не ломает героиновых наркоманов. Восьмой год я держусь и не пью человеческую. Всë идëт к чертям, когда один рыжеволосый придурок предлагает мне свою.

Гриша каждую ночь засыпает в аду из своих мыслей, воспоминаний и чувств, и просыпается в аду чëртовой реальности, из которой больше всего хочется сбежать и не вернуться. Но всë меняется, когда приходит осень.

В Неваде разразилась эпидемия странной болезни, по симптомам похожей на грипп. Был объявлен карантин, но Хэнк Уимблдон не спешил бежать в бункер или уезжать из города, полагая, что ничего страшного не произойдëт. Если бы он знал, что ждëт город восьмого июля две тысячи двадцать четвëртого - возможно, он бы не считал всех, кто покинул Неваду, впечатлительными параноиками.