Иногда я кажусь себе только призраком. Цветными витражными пятнами на белой стене. Бликами водяными и трепетной тенью от листьев на ветру. Я ничем в этой жизни не занят. Только тку паутины, которые уносятся ветром. Неизвестно куда. И миры мои облетают листвой, тлеют в кострах, превращаясь в дым, исчезающий в небе. Что я, и зачем? Быть привкусом горечи на твоих губах? Запахом полыни? Красными отблесками в синем пламени? Лунной дорожкой на темной воде? Шорохом дождевых капель? Что я? Кто я? Тебе. ЗЫ: Автор говорит о себе в том роде, в котором себя чувствует в данный момент. Душа не имеет пола. Автор напоминает: "Вполне возможно, что произведение искусства имеет нравственные последствия, но требовать от художника, чтобы он ставил перед собой какие-то нравственные цели и задачи, - это значит портить его работу." (с) Иоганн Вольфганг Гёте. ЗЗЫ: Автора не тревожат мнения граммар-наци о запятых и тире - автор вспоминает что было с ним, а не упражняется в пунктуации. Если правда хотите помочь - просто побетьте, пожалуйста! Поставь плюс - погладь автора! Добавь отзыв - автор погладит тебя! А если ты уже не в силах плюсовать... Просто скажи мне "Да!" под моим новым текстом. И помни... Я пишу - для тебя!