Взор её холоден, пуст. В глазах ни одной живой эмоции. В них - мёртвые чернеющие воды и посмертный вой бьющихся волн. Она – айсберг, вечный и совершенный, плывущий всегда в одиночку и разбивающий рыбацкие лодки. Кожа бледна, губы темны и неподвижны, а волосы белы, словно солнце зимой. На портрете её – она, её точная копия, со всеми её изъянами. И он совершенно безволен пред ней, перед её священным ликом. Его молитвы слышны лишь ей, а её плач - лишь ему. Безумие. Вот его удел, его колыбель.