Я ненавижу людей, которые придумывают себе страхи. Вернее, не совсем так... Я их презираю. В презрении есть место зависти, непримечательный тёмный угол, куда едва упадёт чей-то случайный взгляд, если не приглядываться. Если же приглядеться... Что ж, я завидую людям, настолько жалким, что они могут придумать, чего бояться, как паук завидует мухе. Она беспечна, она занята бессмысленными вещами, бьётся в стекло, считая, что это главная её проблема. Дурацкое окно, которое паук бы попросту обошёл и вышел через щель. Это роскошь. Не видеть истинный повод для страха. Его паутину. И мне бы хотелось так жить, страдая по незначительным поводам, не думая ежечасно о Том, Кому я по глупости пообещал свою душу тринадцать лет тому назад. Но вам всё равно, как и мне всё равно, читает ли это кто-то или же нет. Это просто слова на ветер, разбушевавшийся над стареньким сельским кладбищем. Никто не услышит. Никто не придёт.