"Смерть не желает боли, как не желает боли меч, выполняющий своё предназначение" - вертятся слова в голове. "Смерть умеет ждать, но, ожидая, берёт больше обещанного" Эвер Грин держит в руке гарроту. Холодный ветер лезет под куртку, серое небо смотрит хмуро и пристально, воздух пахнет хвоей, сырой землей, и, от чего-то, гарью. Эвер заключила сделку с Господином, Приносящим Боль, потому что за жизнь платят смертью. Она знает: это неблагодарное, но благое дело.

Ветер усиливается. Деревья шумят, смешиваясь с гулом, нарастающим в голове. Все вокруг дрожит, чувствуя прибытие чего-то большого и тревожного. Из-за деревьев, поглощая свет, показываются извивающиеся, абсолютно чёрные щупальца. Силуэт в похоронном костюме вытягивается вдоль стволов, возвышаясь в своём величии ужаса леса. В белое пустое лицо прилетает камень. — А НУ ПШЁЛ НАХУЙ ОТСЮДА! — орёт Эвер.