Когда-то она жила в другом месте. И, кажется, умерла. В новом мире у неё нет имени, нет роли, нет права быть. И всё же, шаг за шагом, она врастает в ткань реальности, которую не выбирала. И с каждым шагом остаётся всё меньше границ — между сном и памятью, светом и уродством, правдой и тем, что живёт под кожей. И не всегда говорит её голосом