По телу стекают холодные капли, волосы раскиданы по мокрому асфальту, гром гремит где-то там, далеко, там, где их дом, который домом они больше никогда не назовут. А они держатся за руки, разглядывая черты друг друга. И им плевать на то, что всё, что у них есть- это руки, соединённые в замок и насквозь промокшие книги, которые высохнут и разбухнут как вены на шее, когда поднимаешься всё выше и выше, желая почувствовать свободу.

Холодная осень, опавшие на могилы листья, как последняя надежда и потеря летнего солнца и его лучей, раскаляющих могильные памятники. -Пора уходить.- себе же говорит Хёнсо, зная, что слышать его могут только те,   что под землёй.

- Мне плохо от общения с тобой. - заглядывая в душу медленно объясняет Бэ.      Это больно. Больно настолько, что воздуха не хватает, а жизнь обрывается на несколько мгновений.

Ёнхун до сих пор надеется, что вернувшись домой, услышит ранее привычное "мой дорогой котик Ббанббан вернулся!" или "мой милый Ббанхуни, мой ручки, а после я тебя поцелую". Но такого не случается, и не случится вновь никогда.

"Ты находишь счастье в тусовках с другими. Значит мне давно пора уйти"