Балтимор, грязный и промозглый, не прощает слабых. Но Натаниэль Веснински не был слабым никогда - просто слишком долго был живым. Сын человека, которого в преступном мире называют "Мясником", он с детства знает, что такое боль: его собственный отец готовил из него идеальное оружие, шрам за шрамом, ожог за ожогом. В семнадцать Натаниэль умирает.

Мы стояли в центре долины, огромные, как древние духи гор. Отец - величественный лис с шерстью цвета осеннего пламени и одним мощным, пушистым хвостом, который колыхался, словно знамя. Он был размером с грузовик, его холка возвышалась над молодыми соснами на склонах. В его форме была не просто сила, а выверенная, тысячелетняя мощь, сконцентрированная и контролируемая. А я… Я был катастрофой. Я был мифом, вырвавшимся на волю.