Серёжа стоит на крыше, не зная, куда себя деть. Ветер развивает его кудрявые пряди, на улице ужасно холодно, он стоит в одной футболке с шортами, слегка покачиваясь и еле удерживая стеклянную бутылку виски в руке. Сейчас его тело согревает поднимающийся от алкоголя градус, а лицо горит от горячих слез. Он задаётся вопросом: что он тут вообще делает? Нахуй он пришёл сюда? Почему он тут совсем один? Из мыслей его выдергивает звук уведомления в телефоне.