Вчера довелось в видео о похищениях людей с нехорошими целями (как будто само похищение что-то хорошее... угу...) услышать название одной книги начала XX века.
И я бы была не я, если бы не стала искать.
И ведь я нашла. И даже прочитала.
И...
Вот знаете, сперва тебе очень смешно, потому что ощущение, будто книгу писал сопливый подросток с бушующими гормонами. Нелепо, по-дурацки все, гипертрофировано и немного с подвывертом, отчасти неуместным даже.
А потом становится неприятно. Не так, чтобы закрыть вкладку с книгой, но просто по-человечески. Конечно, ощущения, что ты сам погружаешься в описанную дрянь нет, но это задевает в тебе взращённые моральные черты, а вместе с их гневным дребезжанием в тебе поднимается какое-то моральное негодование.
С каждой страницей негодование усиливается. И вот ты смеялся в начале, а теперь сидишь с каменным лицом и пытаешься понять, что именно до тебя, как до читателя, хотел донести автор. Что он задумывал в своем произведении? Это отображение пороков некоторого избранного общества?
И в самом конце, когда стреляет своеобразное "чеховское ружьё", ты закрываешь книгу и думаешь, что ты не совсем согласен с тем, что в комментариях работу автора ругают. В ней есть смысл, есть определенного рода назидание. Она действительно не о том, о чем кажется в начале. Но все это погребено под таким слоем аморальщины и грязи, что у тебя нет желания открывать это произведение снова. Вообще когда-либо.
А потом идешь отмываться от всего этого. И впервые в жизни думаешь, что шпицрутен - вещь не самая плохая. Особенно в некоторых ситуациях. Особенно, когда ситуация не только аморальная, но и откровенно страшная.
Читать далее
