Я не любила тебя. Как-бы я не старалась, что ради этого не делала... это чувство невозможно назвать любовью. Это было чем-то крепким, сильным, несокрушимым... Ты был моим другом. Настоящим, близким, своим. Но разве друзьями восхищаются до дрожи? Разве они способны заполнить собою все мысли целиком? Возникает ли их образ в воображении, когда закрываешь глаза? И главное: способны-ли они, уйдя, увлечь за собой твою жизнь? Нет, это нечто сильнее. Так любила-ли я тебя?