Она все время витала где-то в облаках, ее мечты никак не соприкасались с повседневной жизнью. Белая кость, аквамариновая кровь и дымчатые грезы, кофейно-розовые, а оттого и вовсе неестественные, иногда кажущиеся слишком глупыми и детскими для нее. А холодными ноябрьскими ночами в окно заглядывала бледно-голубая печальная луна, и тогда девушка брала с себя честное слово, что «вот прямо "сейчас" перестанет заниматься всяким вздором и присущей только поэтам-романтикам чепухой. Конечно, ничего не менялось....