Блог

Я без понятия, кто увидит это сообщение в блоге и нужно ли оно вообще, но пусть будет. Весь октябрь я писала по темам Inktober вещь, которую в итоге выкладывала по "главам" на ao3 (ссылка на меня там есть в профиле). Называется "Чернила в слова", каждая "глава" (зарисовка) содержит слово-тему из общего списка Inktober, по которому в октябре рисуют художники во всем мире. Челлендж в этот раз получился интересный, а самое главное — мне удалось его пройти до конца и полностью закончить историю! Почему выкладывала там — думаю, объяснять не надо. По этой же причине пришлось убрать отсюда стихи из сборника "Власть несбывшегося" и зарисовку по книге "If were villains" под названием "Он ненавидел пляжи и песок". Я не говорю, что больше не буду ничего размещать на фикбуке, но ряд вещей я определенно не смогу здесь публиковать. А еще мне, как автору, понравилось убирать пол персонажей из повествования, поэтому истории, где я могу использовать этот прием, будут слишком неоднозначными для публикации на этом сайте. К сожалению. Спасибо за внимание ~

Она склоняет голову к мужскому плечу и тихонько вздыхает. — Ну, как тебе наши изменения? — спрашивает спокойный и такой знакомый голос. Девушка вздыхает ещё раз и отвечает: — Мне теперь так пусто... как будто чего-то не хватает внутри. — Тебе не угодишь. — В мужском голосе слышится усмешка. — Так ведь ничего не болит, правильно? — Что-то не болит, — неуверенно говорит девушка. — Мне неприятно с этой пустотой. Я предпочла бы чувствовать хоть что-то. — Ты и чувствуешь, дорогая моя. — Мужская рука взлохмачивает её волосы, и девушка отстраняется, недовольно выдыхая и пытаясь пригладить растрепанные кудри. Смирившись с бесплодностью своих попыток, она почти машинально делит кудри на три части и начинает заплетать их, тогда как рядом продолжает звучать мужской голос. — Тебе только кажется, что внутри стало пусто. И ты снова начинаешь искать, чем заполнить выдуманную пустоту. Кем заполнить. — Нет. — Девушка вскидывает голову, подкрепляя резкостью движения своё несогласие. — Ты не понимаешь, о чём я. — Прекрасно понимаю! — Он усмехается и прижимает ладонь к её груди у ключиц, едва касаясь холодными пальцами шеи. — Здесь больше ничего не жжётся. А ты зачем-то веришь, что должна чувствовать ещё и это, так? Считая, что это настоящее, а всё остальное — нет. — Мужская рука будто исчезает на мгновение, но тут же оказывается рядом с девичьей головой; сложенные вместе два пальца касаются едва прикрытого пушистыми темными волосами виска. — Всё в твоей голове. Ты искала отдушину. Ты придумала её себе, а сейчас наконец-то отказалась от этой выдумки. Ты стала собой, стала более полноценной. И выдумываешь пустоту, которой на самом деле нет. — Я всё равно с тобой не согласна, — настойчиво возражает девушка, выпуская заплетённые в косу волосы и хватая мужскую ладонь, чтобы убрать от своего лица. — Ты не можешь знать всё о том, что у меня внутри, sweetheart. Опустив его руку, девушка снова прижимается щекой к мужскому плечу. А он проглатывает очередное «как раз я-то знаю», не спеша раствориться в пустоте. Он видит, чьё плечо представляет она, мерно дыша в тишине и прикрывая глаза. Только говорить об этом… не бесполезно. Но пока слишком рано. 04.09.23

Я не знаю, куда это нести. Попробую принести сюда. *** Девушка вжимается в угол дивана, обнимая колени. Она не плачет, не издает ни звука, но чувствует себя такой маленькой и ничтожной, что от этого хочется еще сильнее сжаться, уменьшиться, превратиться в совсем маленькую точку. Он устало качает головой и садится рядом на самый край — обивка едва приминается под его весом. — Ты же сама так выбрала, дорогая моя, — участливо говорит он, кладя ладонь где-то между собой и ногой девушки. Как будто хотел сначала положить руку ей на колено, но передумал касаться. — Разве ты не рада, что смогла сама принять решение? — Это не мое решение, — бормочет тихий упрямый голосок. — Ладно, не твое, а наше. — Он как будто сдается. — Разумное решение, заметь. Разве ты не хотела всегда быть разумной, а не эмоциональной? — Я хотела быть... лучше. — Ты хотела принимать правильные решения. — Я хотела, чтобы никому не было больно. — И? — Мне. Мне больно, — выдает она и резко тянется вперед, чтобы схватить руками его запястье и прислониться лбом к плечу. — Почему мне все время больно? — Иногда приходится идти на жертвы, — отвечает он мягким голосом. Мужская ладонь невесомо касается головы девушки, длинные пальцы путаются в жестких темных кудрях и скользят вниз, а потом ладонь снова возвращается на девичий затылок. — Я не хочу быть жертвой. Я хочу быть счастливой. Я хочу, чтобы меня любили. — Ты хочешь, чтобы все решилось само собой. — Он едва прячет усмешку в своих словах. — Так не бывает. — Я не могу остаться одна. Мне кажется, я не переживу этого. Вот если бы... — Знаю, — он резко обрывает девушку, переставая успокаивающе гладить ее по голове. — Только меня нет. Я нереальный. Я плод твоего больного воображения. И то, что я говорю это сейчас, только подтверждает, что ты сама прекрасно все понимаешь. — Но я... — начинает она и замирает, путаясь в мыслях. — Я не могу забрать твою боль. Я не могу забрать твои чувства. Все, что я могу — это озвучить правду, которую ты сама знаешь. Но тебе нужно не это. Он резко отстраняется, а его рука выскальзывает из цепкой хватки девичьих пальцев. — Тебе нужен не я. Но и получить ты больше никого не сможешь, — в последний раз раздается его теперь уже раздраженный голос. Девушка тянется к тому месту, где только что кто-то сидел, рассчитывая повторно вцепиться в него, но ее руки находят лишь пустоту, заставляющую снова сжаться в углу. 21.08.23